Brasa, que molha
Olha que sorte
Seguindo cansado
Na direção do norte
Fica, se molha
Andando ou correndo
Poeira ou folha
No céu se contorcendo
E de que adianta
Seguir tão afastado
Se os dias são os mesmos
E os movimentos cansados
Socos a esmo
Sem nenhuma demanda
A vida é inútil e nós somos mais ainda. Foda como sempre, matheus!
ResponderExcluirPoeira no céu
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