O jovem, velho
As vezes as coisas ruins fazem bem
sábado, 13 de julho de 2013
Barulho à porta
Chuva rala
E um chapéu de palha
A fumaça mostra
A direção do vento
Cidade morta
Barulho à porta
Que vai de contra
Ao meu tempo
Da janela da frente
Se esconde os dentes
Perdido na polidez
De um sorriso
Ou timidez
A cidade deu seu aviso
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