O tempo mentiu
Dizendo que curava
E ainda sorriu
Quando ninguém esperava
A mulher qual eu amava
Passava estar presente
Nos braços de outro
Fazia-se contente
Bêbado eu estava
E talvez até contente
O desabafo das balas
Que coloquei no pente
Dois tiros em cada um
E mais um em mim mesmo
Temos o que merecemos
Ou é puro desfecho.
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